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Se chiudo gli occhi tutto ricomincia sempre dallo stesso punto, allo stesso modo, trascinandomi nell’ennesima avventura sanguinaria così simile a quelle reali. Nel sogno il sangue ha lo stesso sapore del mondo reale. Lo stesso odore. Macchia le mani ed i vestiti… ma nel sogno è sempre così difficile lavarlo via. Non se ne vuole mai andare, come a voler macchiare a fondo anche l’anima.

Alle cose difficili si alternano quelle facili. Ad esempio… loro, gli Altri, li trovi sempre al solito posto, nello stesso antro umido e tenebroso, ormai così famigliare. In un sogno normale potrebbe essere un luogo di immense avventure misteriose, di sotterfugi, di scoperte e, chissà, di tesori perduti. Gli Altri sono diversi rispetto al mondo reale, sembrano sempre usciti da qualche polveroso libro di fantasia, evocano passi letterari salgariani… ed è così che si alternano, come se fossero a tratti minacciose guardie ottomane o cadaveri tornati in vita.

Sembra un luogo dell’anima, ma di un’anima distrutta… divorata dall’interno. Martoriata dalla costanza della propria determinazione e delle infinite albe del mondo. Un inferno che non si è mai mascherato da paradiso. Un luogo talmente onirico da superare spesso la realtà. E il sogno della realtà sognata è più vivida della realtà sognata nel mondo reale.

Non si dorme che in maniera apparente quando si ha la consapevolezza di essere dentro ad un sogno. Si sogna… è vero… ma una parte del cervello è completamente accesa. E’ un sonno che non porta riposo, ma che fa desiderare di non svegliarsi.